Por Matías Pecile [escritor invitado]
De todas las torturas que ellos podían haber imaginado, ninguna se comparaba a la horrible sensación que aquel hombre lograba producir en mí. Su mirada ausente era como una espina que se clavaba en mis ojos. Su pasividad me corroía por dentro.
Daba la sensación de haber estado siempre allí, en la misma posición, sentado frente a mi, envuelto en esas ropas harapientas y todo cubierto de un polvo que lo hacia parecer parte de esta celda medieval.
Y eso era lo que más lograba molestarme. Cómo ese pobre inútil había dejado que ellos lo redujeran a tal condición, despojado de toda dignidad e incapaz de huir a pesar de que hace años los grilletes que cubrían sus muñecas habían sido quitados y ya ni siquiera se molestaban en colocar aquel oxidado candado en la puerta.
De todas las torturas que ellos podían haber imaginado, ninguna se comparaba al silencio de ese anciano, que irrumpía en mi cabeza y no me dejaba pensar en otra cosa que en su estúpida quietud.
Su imagen lo teñía todo y me imposibilitaba hacer cualquier cosa mas que odiarlo permanentemente con un odio que antes de verlo allí postrado siquiera sabia que podía existir dentro mío.
Y la misma escena repetida diariamente no hacia más que sacar lo peor de mí y llevarme a desear con desesperación acabar con aquel tormento a pesar de que sabía que todavía quedaban años de la misma rutina.
De todas las torturas que ellos podían haber imaginado, ninguna se comparaba a la torpeza de aquel guardia que olvido hace tantos años ya aquel espejo de la esquina opuesta de mi celda.
Daba la sensación de haber estado siempre allí, en la misma posición, sentado frente a mi, envuelto en esas ropas harapientas y todo cubierto de un polvo que lo hacia parecer parte de esta celda medieval.
Y eso era lo que más lograba molestarme. Cómo ese pobre inútil había dejado que ellos lo redujeran a tal condición, despojado de toda dignidad e incapaz de huir a pesar de que hace años los grilletes que cubrían sus muñecas habían sido quitados y ya ni siquiera se molestaban en colocar aquel oxidado candado en la puerta.
De todas las torturas que ellos podían haber imaginado, ninguna se comparaba al silencio de ese anciano, que irrumpía en mi cabeza y no me dejaba pensar en otra cosa que en su estúpida quietud.
Su imagen lo teñía todo y me imposibilitaba hacer cualquier cosa mas que odiarlo permanentemente con un odio que antes de verlo allí postrado siquiera sabia que podía existir dentro mío.
Y la misma escena repetida diariamente no hacia más que sacar lo peor de mí y llevarme a desear con desesperación acabar con aquel tormento a pesar de que sabía que todavía quedaban años de la misma rutina.
De todas las torturas que ellos podían haber imaginado, ninguna se comparaba a la torpeza de aquel guardia que olvido hace tantos años ya aquel espejo de la esquina opuesta de mi celda.